dimanche 6 août 2017

LA VÉRITÉ # 54 DU CAPITAINE CONAN À AL CAPONE




" ILS ONT PERDU LE CENTRE DU MONDE."
 Peau de la Vieille Hutte, FILM LITTLE BIG MAN





 
Certains « parlent trop ». D'autres se taisent trop, sans que cela soit un problème pour autant : il faut « savoir mentir », « savoir se taire », savoir pratique, savoir être, long apprentissage de mort-vivant. On dit que les cimetières sous la lune sont pleins de gens qui n'ont pas su se taire. Oublier Bernanos pour continuer à vénérer un Saint Georges Reliquaire, dans la paix impeccable du Mal des gens de bien qu'il affronta, en vieux chrétien, jusqu'à la fin, « devenu fou ».

Sans même parler « d'abstention », amicale ou pas, au plan « professionnel » strict, ou de « précaution » pratique, technique, nécessaire, à préciser en préalable explicite, l'implicite ne pouvant être « objectif » que pour de sales initiés ; ni de « la rétention » pure et simple d'information : le pouvoir est toujours « stratégique » dans un monde en guerre réaliste (pas le temps de penser, d'être ou vivre), ouverte ou secrète ; sans même tout cela, il n'est pas acceptable de ne pas dire les choses comme elles sont, à un niveau professionnel correct et honnête, et encore plus à un niveau humain élémentaire ou vital. « À l'école de la poésie, on n'apprend pas... » disait un vieux lion.

Le reste est fascisme, mou, moelleux ou purifié par le feu sacré. Mais le fascisme serait la bonne réponse à l'anarchie à répétition comme le fusil. Anarchie à l’œuvre permanente et unique, comme la révolution, la technologique, du système moderne. Pour continuer à prospérer et « donner du travail », et donc du sens dans un monde où la voyoucratie est vue comme le dernier héroïsme, hélas crédible, pauvres de nous, la dernière foi qui vaille ce que vaut l'argent, depuis l'implosion de 14, partout productive et recyclée, implantée. Du Capitaine Conan à Al Capone.

Que l'on parle trop et doive se modérer dans la forme ; ou pas assez, et doive se bouger la langue pour s'expliquer en vain, le problème est le même : on ne peut pas en rester sans agir, il faut se mettre d'accord comme de vrais « partenaires » au poker menteur, rouages de la machine que l'industriel permet, à l'inverse de l'humain. Il n'y a donc plus, comme disent les Américains, que du problème humain, pas de souci technique à la robotisation de la vie et des âmes. Que le grand bluff de l'impossible francisé. De l'incroyable et du formidable.

Les choses « qu'on ne comprend pas », tout le monde en a sa responsabilité : trop facile de faire retomber sur quelqu'un, au hasard, l'erreur standard ou réglementaire apparente des mots, de communication. De trouver des boucs-émissaires. Si l'on est incapable d'aller chercher la vérité, avec ses limites bien nettes et propres, alors aucun travail valable et intelligent, créatif, n'est possible. Plus que production et reproduction sérielles. Choix qui commence par les mots : toute propagande ne le sait que trop, qui les utilise tous, à sa sauce pimentée, celle du Chef de Clan, de Gang ou d'État, jamais d’œuvre.

Basse-cuisine mafieuse commençant et finissant par la langue, celle du bœuf. De chaque instant pratique professionnel, obsessionnel ou confessionnel. D'où la personne est évidemment exclue comme un étranger inassimilable, incompatible ; comme le sentiment des affaires, faute impardonnable, péché puritain. Langue se tient, non pas pendue, mais de bois, comme la gueule, bouche bien cousue d'un mort égyptien sur le billard des grands-prêtres embaumeurs des pyramides du pouvoir ou d'un Fédéré encaissé de force de 1871.

Liberté d'expression : Lingua Tercii Imperii. Chaque mot, chaque parole, ainsi ; un beau jour pour mourir, sous le vernis et l'étiquette, pourrit lentement, mais sûrement, jusqu'à l'agitation du bocal. Ces Stranges Days de Lord Jim, rejetés sur nos rivages de vieux parapets du Moyen-Âge, traversé l'Atlantique dans son rideau de fer blanc et de verroterie écumant le monde « libre ». Tous ses chevaux hennissant d'affolement little-big-hornien dans le naufrage planétaire des débarquements de Reconquête. Depuis une Démocratie arraisonnée en douceur, subtilement devenue d'opinion contrôlée, vulgaire marque commerciale supérieure de terroir, rachetée en promesse de réserve Indienne.















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